ALORS
Des boîtes à sort.
Elles sont censées garder le mal, comme la boîte de Pandore ?
Elles contiennent le pouvoir de l'objet ensorcelé.
Frank travaille sur les nombres que Bob nous a donnés avant de mourir.
- Ce sont des coordonnées. - De quoi ?
D'un champ dans le Wisconsin, récemment acheté par Wellman Inc,
une filiale de...
LE TRIOMPHE DE DICK
Pour gagner, il faut être un requin. Et les requins, ça mange.
Richard Roman Enterprises. Ils vont construire.
- Quoi ? - Exactement. Quoi ?
Je suis un monstre, mais je gère.
Quelque chose a vraiment changé. Tu m'as laissé entrer.
- Ta gueule. - Il m'a dit : "Ta gueule."
Tu crois pouvoir me chasser à nouveau ?
Comme ça ? Je te tiens, ce coup-ci, mon vieux.
MAINTENANT
Toujours pas d'Irena. Elle est trop célèbre pour nous.
Non, elle veut juste qu'on la laisse tranquille.
Irena, tu ne crois pas qu'il est un peu tard ?
Il n'est jamais trop tard. L'entraînement, c'est tout.
Il suffit d'avoir du talent.
Dick finance des fouilles archéologiques ?
À moins que Dick ne soit le vestige,
je ne vois pas en quoi ça peut nous intéresser.
Idem pour l'usine en Arabie Saoudite et la poissonnerie à Jakarta.
Ça ne nous aide pas.
Quoi, l'Asie du sud-est, ce n'est pas assez ciblé pour toi ?
Je pourrais être à Tromso.
Il n'y a pas de Léviathans à Tromso.
- Tromso ? C'est où ça ? - En Norvège, ignare.
Au fait, un autre Biggerson a ouvert à Butte.
- On n'est pas dans le Montana. - Tu connais Butte.
Il y a du progrès. Bon, où êtes-vous ?
- En Oregon. - Il n'y a rien en Oregon.
Wisconsin, Frank.
- Quoi ? - Les coordonnées de Bobby.
Bobby ? Ah oui. Non, rien.
- Aucune activité. - Alors, remue-toi un peu.
Tu te prends pour mon patron ?
Si ça ne te plaît pas, va te faire foutre au Montana.
C'est bon, calme-toi, Frank.
Et autre chose.
Frank ? Allô ?
- Il est givré. - Qui, Frank ?
Avoir un agent de liaison
râleur et parano, c'est...
Je ne sais pas ce que c'est.
Tu vises le record du monde de consommation de caféine ?
- C'est ton cinquième café. - Dès que je ferme les yeux,
Lucifer hurle dans ma tête.
Depuis que je l'ai laissé entrer, il me hante.
- Tu sais qu'il n'est pas vraiment... - Oui, je sais.
Mais mon cerveau ne veut rien savoir.
Tu as fait le truc de la main ?
Oui. Puisque je ne dors pas, jette un coup d'œil.
Ils parlent de drogue, mais regarde bien.
Elle a dansé jusqu'à en mourir. C'est peut-être dans nos cordes.
Les ballerines, elles sont toutes cinglées.
- D'où tu tiens ça ? - J'ai vu Black Swan. Deux fois.
Super scènes sexy entre ballerines. Allez !
L'étendue de ton savoir...
C'est à Portland, à deux heures d'ici.
- Qu'en dis-tu ? - Des ballerines. Pourquoi pas ?
Tu pourras peut-être dormir en route.
Oui, peut-être.
Comme d'habitude, aucune trace de souffre ou de sorcellerie.
Si on n'interroge pas de ballerine, on sera venus pour rien.
- Le café est bon à Portland. - Non, c'est à Seattle.
Allez, finissons-en.
Très bien. Merci. À plus tard.
- Bonjour. - Oui ?
Les photos de la scène du crime
d'Irena Koganzon, je vous prie.
Vous êtes ?
- Une minute. - Prenez votre temps.
N'y touche pas, chérie. C'est le travail de papa.
Papa, j'ai envie de faire pipi.
Tu sais où sont les toilettes.
C'est bizarre.
Bonjour. Comment allez-vous ?
- Bien. Vous désirez ? - On peut voir les chaussons
de la ballerine qui est morte ?
Je ne vois pas en quoi ça peut intéresser le FBI. Mais oui.
Merde, Tracy.
- Qui est Tracy ? - Ma fille adore la danse classique.
Enlève ces chaussons.
- Les chaussons. - J'essaie.
Désolée.
- Allez, Dean ! - J'essaie.
Désolée.
- Ça y est. - Tant mieux.
- Ça sent l'objet ensorcelé. - Tu crois ?
Ça va ?
Prochaine étape :
"Tournons le dos au passé."
Peut-on espérer que les chaussons soient la seule chose
- dangereuse du magasin ? - Tu es un grand rêveur.
Regarde.
On ne les avait pas mis dans le coffre ?
- Comment ont-ils pu... - Ils sont ensorcelés.
- Ils sont à ta taille, non ? - La ferme.
Est-ce que tu as...
Une folle envie de mourir dans le rôle de Siegfried ?
- Oui. - Tu as vraiment vu Black Swan.
Ravie de vous avoir connu, M. Marshall.
Appelez-moi si vous avez des questions.
Je vous tiendrai au courant.
Je ne pense pas qu'il vende.
Penser n'a jamais été votre fort, George.
QUINCAILLERIE
La porte.
Il y a quelqu'un ?
- C'est vous qui les avez vendus ? - Oui.
- D'où viennent-ils ? - Ma mère les gardait dans une boîte.
Je ne comprends pas. Que se passe-t-il ?
Celle-ci ?
Nom de Dieu !
Ça va, Barychnikov ?
Oui, oui, "pas de deux" soucis.
Si vous le permettez, pourriez-vous me dire ce qui se passe ?
- Qui êtes-vous ? - Scott Freeman.
Ils appartenaient à votre mère ?
- Où les a-t-elle eus ? - Je les ai trouvés dans le débarras.
J'y vais.
- Où est votre mère ? - Elle vient de mourir.
Toutes mes condoléances. Écoutez, Scott, ces chaussons...
Ce sont des trucs qu'elle gardait et que je vais vendre.
- Il y en a d'autres ? - Sam.
Qu'y avait-il dans ces boîtes ?
Quel genre de flics êtes-vous ?
Le genre qui veut vous aider à limiter les dégâts.
Où est-ce que votre mère les a eues ?
Je ne sais pas. Elles étaient dans son coffre.
Elle les avait peut-être mis sous clé pour une raison, non ?
Je pensais que c'était des babioles qu'elle avait accumulées.
Elle aimait les trucs bizarres mais je ne pensais...
C'est dommage.
- Parce que ces babioles tuent. - Que voulez-vous dire ?
On a besoin de savoir exactement ce que vous avez vendu
et le nom et l'adresse des acquéreurs.
- Alors ? - Elle a acheté une théière.
- Une théière ? - Oui.
Avec un peu de doigté, on peut transformer un crayon en ADM.
Le pied.
Tu ferais bien d'appeler la police.
Oui, bonjour, je voudrais signaler un accident au 23 Gorham Road.
Mon nom ?
Bruce Hornsby.
Bon, qui est le prochain sur la liste ?
Attends.
Un gramophone vendu à Renda Gluck, 413 River Street.
Et une revue érotique rétro vendu à Peter Yankit
- 27 Johnson Lane. - Vraiment ?
- Oui. - On se sépare.
Tu t'occupes du gramophone, je m'occupe de la revue.
Évite de la feuilleter.
Tu te souviens des chaussons ?
Je ne suis pas prêt de les oublier.
Je me demande comment du porno rétro peut tuer.
- À mon avis, tu ne veux pas savoir. - Tu as raison.
- Allons-y. - Oui.
Je vais monter ça. Je reviens.
Bonjour, Timmy.
Timmy. Viens voir.
J'ai un secret à te dire.
Timmy. Approche.
Viens voir.
Où est le gramophone ?
Il est à moi.
C'est le moment d'apprendre la gratitude.
Tu as de la chance, je suis fatigué.
J'ai la revue. Juste à temps.
- Que faisait-il ? - Tu ne veux pas savoir.
- Où es-tu ? - J'ai récupéré le gramophone.
Je suis à l'autre bout de la ville. J'arrive.
Ma mère n'était pas cinglée ?
C'est vraiment magique ?
- Oui. - Je me sens nul.
- Pourquoi ? - Je l'ai poussée à vendre.
Elle refusait et j'insistais.
Je lui répétais que ça lui rapporterait gros.
- Vous l'avez fait changer d'avis ? - Je ne sais pas.
La dame de l'agence immobilière venait tout le temps,
et, un jour, comme ça, maman a accepté.
Puis elle a eu cet accident
et elle n'a jamais pu profiter de l'argent.
Combien de temps après ?
- Le lendemain. - Le...
- Comment est-elle morte ? - Accident de voiture.
Si je n'avais pas insisté, elle...
Un petit conseil.
Vos remords ne la feront pas revenir.
La meilleure chose à faire,
c'est de vivre une vie dont elle aurait été fière.
Ou une vie dont elle n'aurait pas eu trop honte.
Vous connaissez la routine ? Ne touchez à rien.
Ne vous approchez pas du coffre. Dès qu'on aura tout récupéré,
- on vous en débarrassera. - Croyez-moi, j'ai compris.
AGENCE IMMOBILIÈRE BICKLEBEE
Vous savez, M. Marshall, le quartier ne sera plus le même.
La plupart de vos voisins ont déjà vendu.
Je vous ai préparé un rapport.
Pas celui-ci, George. Celui de M. Marshall.
Les bons assistants sont rares de nos jours.
Comme vous le voyez, notre offre est plus que généreuse.
- Effectivement. - Grâce à notre offre,
vous pourrez aller où vous voulez et faire ce que vous voulez.
Vous pourrez changer de vie.
Vous savez, Mme Bicklebee,
j'étais venu ce soir dans l'intention de vendre.
Mais ce que vous avez dit, à propos de vivre ma vie ?
Ce magasin est ma vie.
Je ne peux pas vendre.
On est tous attachés à notre passé,
mais l'avenir, c'est l'aventure.
Désolé, c'est non. Et je ne vous crois pas.
Si c'est votre décision...
Je vous souhaite bonne chance pour le reste de votre vie.
Pour ce qu'il en reste.
Chose promise...
Sur les pointillés.
Quoi ?
Vous avez peut-être été un peu expéditive.
L'antiquaire et maintenant, lui.
M. Roman n'aime pas qu'on se fasse remarquer.
- Que dois-je faire du corps ? - Voilà qui est mieux.
Raccompagnez M. Marshall et son immonde cigare chez lui
et couchez-le.
Assurez-vous que son cigare est allumé.
Et incandescent.
Au revoir, M. Marshall.
Il aurait dû arrêter de fumer, c'est dangereux pour la santé.
Savez-vous combien d'assistants j'ai eus depuis que je suis là ?
- Trois ? - Cinq.
Je vous laisse imaginer ce qui est arrivé aux quatre autres.
- Le café ne vous plaît pas ? - Qu'est-ce que je vous ai demandé ?
- Une tasse de café brûlant ? - Exact.
J'ai le café.
Mais j'ai dit chaud ou tiède ?
Quatre, George. Je dis ça, je ne dis rien.
Allez au café de la grand rue
et rapportez-moi un café moka, au lait, pas à la crème,
une dose de sucrette, double expresso, c'est clair ?
Oui. C'est à l'autre bout de la ville.
- Je ne serai pas là avant 21 h. - Soyez là à 20 h 45.
Quoi de neuf ? J'arrive.
Je ne sais pas encore ce qu'on va faire du coffre.
Merci.
L'antiquaire n'est pas morte en léguant sa boutique à Scott.
- Non ? - Écoute. Elle a passé 40 ans
à essayer de sauver son magasin.
Et un matin, elle décide de vendre, et le lendemain, elle a un accident.
Tu penses que quelqu'un a trafiqué la voiture ?
La vie est pleine de coïncidences amusantes.
Et il y a une nouvelle agence immobilière
qui est en train de racheter toute la rue.
Je délire peut-être,
mais ça ne te paraît pas bizarre ?
Oui, tu as raison. Tiens-moi au courant.
- Quoi ? Ça va ? - Il paraît
que le manque de sommeil est une technique d'interrogatoire.
C'est une torture.
L'ACCÈS DE CE SITE EST BLOQUÉ
Et merde !
J'espère que c'est important.
Excuse-moi d'interrompre tes expériences culinaires.
Aucun problème.
Mais j'ai trouvé quelque chose.
Mon silence est ton signal, Dean.
Il y a une société qui rachète les vieilles boutiques de Portland.
Impossible de contourner leur pare-feu.
- Tu pourrais, toi ? - Est-ce qu'un chien joue au poker ?
- Je ne... - Bien sûr.
- Le nom de l'agence ? - Geo Thrive Inc.
GEOTHRIVE INC.
Technologie innovatrice pour l'avenir.
Non !
J'ai dit une dose de sucrette, pas deux.
C'est gratuit.
C'est gentil, mais ma patronne va s'en apercevoir
et je vous serais reconnaissant de m'en faire un autre.
Il y a la queue et je suis seul, alors,
gardez celui-là.
J'en voudrais un autre.
Quoi ? Vous allez me bouffer ?
Ne me tentez pas.
- Je suis en retard. - Quelle veine. Au suivant.
Un triple expresso, s'il vous plaît.
Attention, ça peut être fatal.
Que voulez-vous dire, George ? Où est mon café ?
Je ne plaisante pas.
- Vous êtes sûr ? - Bien sûr.
Sam Winchester entre dans la boutique qu'on vient d'acheter.
- Vous croyez qu'ils nous cherchent ? - Non.
S'ils nous cherchaient, nous le saurions.
- On va se régaler. - Régaler ?
Avec quoi, George ?
J'envisageais de le manger.
- Quoi ? Non. - Non ?
Revenez au bureau. Immédiatement.
Il y a une hiérarchie chez nous, George.
Si vous voyez un Winchester, vous ne le mangez pas.
Vous me le dites et c'est moi qui le mange.
Vous me voyez dire à Dick : "Il l'a mangé à mon insu ?"
Maintenant, il faut aussi que je vous surveille, George ?
Je suis déjà à deux doigts de vous mettre un bavoir.
- Mais je... - Oh, non.
- Mais... - Non !
Deux doses ?
Vous êtes sérieux ?
Dis-moi que tu as quelque chose.
J'appelle pour te donner le score du match Lakers-Celtics.
- Quoi ? - Bien sûr que j'ai quelque chose.
Je sais pourquoi tu as buté sur le pare-feu.
Mon silence est ton signal.
Bien joué.
Tu as essayé d'accéder au site de Geo Thrive
et la raison pour laquelle tu n'as pas réussi,
c'est que tout ça est à Dick.
Ce serait bien si tu ne disais pas toujours ça.
Sauf que je me base sur des faits, crétin.
Geo Thrive fait partie de Roman Inc. ?
Un conglomérat au sein d'une filiale au sein d'un conglomérat.
- Tout est lié. - Qu'est-ce que ça veut dire ?
Les Léviathans rachètent tous les petits commerces ?
Exactement.
Donc, on a un champ dans le Wisconsin
et un tas de boutiques à Portland. Qu'est-ce qu'ils mijotent ?
Va savoir. Tout ce que je sais, c'est que ça sent le soufre.
À ta place, je filerais fissa.
- Des gens meurent, Frank. - Chaque seconde.
Regarde les chiffres de l'obésité. Ce n'est pas pire qu'ailleurs.
On n'a pas terminé ici. On trouvera peut-être des réponses.
D'accord. Appelle-moi si tu ne meurs pas.
Alors ? Ça marche.
Comment ça se passe ?
Je viens de parler à Frank.
Apparemment, il y aurait des Léviathans ici.
- Ici ? - Oui.
On cherche des poupées russes à l'effigie de Dick
dans le domaine de l'immobilier.
- Tu m'écoutes ? - Oui. Excuse-moi.
Écoute. Ça suffit avec tes insomnies,
entendu, Pacino ? Tu as besoin de dormir.
Je vais bosser. Toi, trouve-toi un motel et dors, O.K. ?
Ça ne changera rien.
Lucifer ne la ferme jamais.
Même maintenant ?
Il chante "Stairway to Heaven".
- Sympa. - Pas 50 fois de suite.
- Salut, Scott. - Sam, vous devez m'aider.
Que se passe-t-il ?
Je me suis regardé dans un vieux miroir et je veux me tuer.
- Il devait être ensorcelé. - Tenez bon. On arrive.
Il a touché quelque chose.
C'était à prévoir.
C'était bien ?
Ça ne mérite peut-être pas un Oscar,
mais ça m'a convaincue.
Mais ça n'a aucune importance,
parce que vous n'avez plus de texte.
Et maintenant ?
Maintenant, on se met à table.
Encore un cadavre dont vous devrez vous débarrasser ?
Non. Comme vous l'avez remarqué,
Dick n'aime pas qu'on fasse la une.
Que comptez-vous faire ?
On ne peut pas laisser Scott tout raconter.
Bla, bla, bla.
On va le tuer.
Mais personne n'a besoin de savoir qu'il est mort.
Préparez-vous, Georgie.
Vous allez devenir Scott Freeman
pendant
les 30 prochaines années.
D'accord, Scotty ?
- Tu parles d'un miroir ensorcelé ! - Sam et Dean.
Quel plaisir de vous rencontrer.
Juste pour que vous puissiez mettre un nom sur vos agresseurs,
je suis Joyce, et voici mon assistant, George.
Vous êtes la dame des panneaux de l'agence immobilière.
Oui. Ma photo vous plaît ?
Vous devriez y aller mollo avec le blanchissement de dents.
Je salive déjà à l'idée de te manger.
Il y a un seau du truc que vous aimez nous jeter dessus juste là.
Plongez-moi dedans, vite.
L'épée.
L'épée !
Merci.
Je vois bien que ces gens ne plaisantent pas
- mais je ne peux pas changer de vie. - Bien sûr que si.
Ce n'est pas aussi dur que vous le pensez.
Scott, ces Léviathans aiment faire table rase.
Alors, ne vous arrêtez pas avant de vous trouver en terre inconnue.
Je m'en vais.
Merci.
De rien.
Tu as une minute
pour nous dire pourquoi tu nous as aidés.
Parce que je crève d'envie de savoir quel goût cette garce a.
Attends. Tu veux manger ta patronne ?
Vous avez une autre idée pour qu'elle reste morte ?
Tu es dans notre camp, maintenant ?
Oui et non.
Mais si Joyce survit,
je passerai ma vie à nettoyer derrière elle.
Ou pire, je me ferai manger.
Ou je me mangerai tout seul.
Merci de l'avoir décapitée pour moi.
Parce que tout seul, dur, dur.
Merci pour le coup de main.
Et de rien...
Pour vous avoir sauvé la vie.
Avant qu'elle ne vous déchire en petits morceaux.
Chacun y gagne, non ?
Et la tête ?
Ne compte pas dessus, Georgie.
Qu'est-ce que Dick Roman prépare dans le Wisconsin ?
Je ne sais pas. Je ne sais même pas où c'est.
Je suis de la côte Ouest.
Tu vas continuer à tuer les réfractaires ?
Du calme.
Éliminer les gens ne faisait pas partie du plan.
Joyce était trop impatiente. Rien à craindre avec moi.
Vous ne pigez pas ? Vous faites fausse route.
- Vraiment ? - Les transactions immobilières ?
Ce n'est qu'une infime partie du plan.
Ça se passe partout.
C'est bien plus ambitieux que ce petit projet.
Un conseil, soyez prudents et restez-le surtout.
Écoute-moi, sale connard poisseux,
tu vas nous dire ce que vous construisez
ou je te fais bouffer du savon.
J'espérais qu'on pourrait s'entendre.
Mais puisque vous insistez,
- ce sera un centre de recherches. - De recherches pour quoi ?
Les maladies.
Messieurs, c'est là que nous guérirons le cancer.
Ça n'a aucun sens.
Pourquoi Dick Roman voudrait-il guérir le cancer ?
Parce qu'on est seulement là pour aider.
Les monstres guérissent le cancer.
Quelle idée absurde. Pourquoi me rend-elle si nerveux ?
Je sais. On fait quoi maintenant ?
Toi, tu dors pendant que je conduis
jusque chez Frank.
- Capiche ? - Si seulement je pouvais.
- Tu as pu dormir un peu hier ? - Oui, un peu. Je crois.
On va te trouver une station soft-rock. Ça t'endort toujours.
Qu'est-ce qu'il fout là-dedans ?
Ne tire pas, on arrive.
C'est mauvais signe.
[French]